Amanecen días grises gestados en cadena. El alfarero del mundo ha perdido la inspiración y muestra en su obra rasgos de apatía absoluta. El artesano del presente no sabe inventar un futuro que encaje en tus anclajes.
Una mirada triste, ahogada en lágrimas de miedos abstractos, pide auxilio en el más solemne de los silencios, y ensordece mi vocación de héroe nostálgico, ávido de almas por salvar (o condenar eternamente).
El purgatorio de tu cama será el tubo de ensayo de los experimentos etéreos y los corazones envenenados. Y beberé de tus mieles hasta quedar exhausto y vomitar mi dolor. Y si tu dedo recorre mi espalda, cerraré los ojos imaginándote infinita, y dejaré que muerdas cada recodo de mi cuerpo, mientras la sábana que envuelve los besos nos escuda de la cenicienta realidad. Y lamerás mis deseos hasta caer vencida, mientras tus pupilas dilatadas revelan que volverás a por más, y volveré a regalarte mi espíritu, porque ya al mundo le da igual.
El alfarero del presente se ríe de nosotros, y no es más que un infeliz que no nos puede matar.
El gris nunca resultó un color tan sensual.
